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lunes, 12 de julio de 2010

Natalia Litvinova


¿Por qué nunca me tomaste de la mano

mientras me desconocía cruzando las calles?

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Me fue dado el don de penetrar sin permiso todo lo que está lejos.

pero no volver.
ese abedul no es.

soy yo estremeciendo mi alma debajo de su piel nívea.
volver. Hacia la guarida de lobos.

volver en ruso no es lo mismo que en castellano

y volver en los dos idiomas – doblemente imposible.

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Aleteo del decir

.

Revolotear mi caída junto al pichón que cae.

estrellar mi rostro de pájaro contra el suelo.

no sé volar padre no sé

y respiro mal padre, tengo escamas,

intención de polilla siendo cuerpo

quemé las tripas de mi madre

para nacer con aleteo del decir sagrado,

pero denuncié lo que no fue sonoro

y caí junto al pichón

nacido en mi rostro de pájaro extranjero.

mi padre me dijo que tenía alas

y yo nadé
madre.

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Conversiones


(cada lobo suelto mío

por cada lobo tuyo

hasta convertirnos en presa

y acariciarnos)

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Amar temer partir


Armaré un cuerpo para ti

lo haré describiéndote

y lo abandonaré

para que sepas

lo que hizo la vida conmigo


luego de parirme

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Los que sueñan

es mentira si digo que despierto
soñar es el estado natural
de los animales que llevo puestos

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enamorada solo de la lluvia
de los diluvios
en amores diluidos.
voy a nutrir mi corazón
me voy arrancar el corazón
y lo voy a nutrir.

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no prendas la luz
estamos desnudos
y sobre esta cama
hay dos cuerpos
que no lo saben

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antes de anochecernos
te haré una boca
disléxica
para que reconstruyas
mí lengua

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Sombra

no soy la mujer que corre

con monedas en los bolsillos.

tengo las ideas rotas.

soy la que se detiene ante un árbol

y lo nombra en ruso

y se describe en su sombra.

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Gómel

mi abuelo lo único que hacía era afeitarse y temblar

frente al televisor.

mi padre todas las mañanas se perdía en el campo,

transformado en un punto tridimensional de la nieve.

regresaba con una sonrisa mística en su rostro y nadie

sabía por qué.

en verano también esa misma sonrisa y frutillas

en sus manos, en primavera frambuesas.

la sonrisa de mi padre traía frutos maravillosos.

mi abuelo temblaba cada día más, su cabeza recaía

como mandolina y se erguía como un piano.

un día mi padre regresó con manzanas

mi abuelo dio con la clave del silencio.

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Para borrar huellas


haré polvo de tus huesos

los sepultaré bajo la lluvia

niños inocentes saltarán sobre vos

pájaros lavarán sus plumas

con tus pulmones

y nunca más

podré distinguir

tu rostro

de tus siguientes

rostros

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Por lo que se debe rezar


como una casa incesante

o como una despedida innecesaria

es la vida

y se repite

por eso arrodillada rezo

por la resurrección de algún santo

por la palabra no sujeta a la muerte

por el ojo que es linterna miedosa

del que regresa del otro lado

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Mano


acariciá a tu hija

que pide una docena de guerras

como rosas tachadas

para recomponer su cuerpo


Natalia Litvinova. Poeta argentina, nació en la ciudad de Gómel, Bielorrusia, el 10 de septiembre de 1986. Hace 13 años vive en Argentina. Esteparia es su primer libro publicado por Ediciones del Dock (2010). Hace traducciones de poetas rusos, que pueden leerse en sus blogs: www.animalesenbruto.blogspot.com- www.ciclopaenlabocadeunmudo.blogspot.com